note e divagazioni di un giornalista
Ma ci son giorni, questi,
che navigo felice lungo un fiume
ascoltando la musica dei passi
da un capo all’altro dello spazio tempo
di un andante con moto in corridoio
incrociando il tinello e la cucina
la camera da letto e poi lo studio
dove regno la sera e la mattina
accogliendo e mandandone ambasciate
oltre il confine delle strade vuote
di questa maledetta pandemia.
24 aprile 2020
Chiederò un altro mondo a questa vita
che la sorte ha deciso di cambiare
poiché col vecchio ha perso la partita
giocata per produrre e consumare
qualunque cosa può dare profitto
al commercio di banche e bocche avare
calpestando i diritti col diritto
scambiando con le cose le persone
precipitando il mondo a capofitto.
Chiederò un altro mondo a questa vita
per chi vivrà se a me sarà sfuggita.
17 aprile 2020
Dicono tutti che fa tanto bene
quel brodo lungo dell’indifferenza
che mandi giù a lenir la sofferenza
per i delitti come per le pene.
Tu ne bevi una tazza ogni mattina
e poi la sera per andare a letto.
Giova più di qualunque medicina,
dormi tranquillo come un angioletto.
Se il dolore è degli altri, ben s’intende,
perché se invece è il tuo, che guerra sia,
aggiungi solo un po’ di ipocrisia,
quel che basta a coprir le tue faccende.
E se questa non sembra una poesia
chiamala filastrocca, non si offende.
11 aprile 2020
Non so a qual dio ma grato sì alla vita
per gli sguardi donati alla bellezza
e le carezze a un’anima ferita
quando si arrende a quella dolce brezza
che placa le parole in un sospiro
e nel sorriso scioglie la tristezza.
A questa pace meditando miro
come tra il sole e l’ombra in primavera
e pioggia lieve a benedir la sera.
31 Dicembre 2019
Al monotono ritmo dei binari/
si dilegua una vista/ di fugaci apparenze…
Al monotono ritmo dei binari
si dilegua una vista di fugaci apparenze.
Ricamate di nebbia mattutina
sfumano nel passato le colline:
sono e non sono,
sono e non sono…
Fuori passa l’inverno. Qui sul treno
timido il sole mi accarezza il viso.
(Firenze-Roma 2 gennaio 2014)
Lieve danzava in volo la farfalla
sorridendo dall’alto alla formica,
ora che è morta pesa sulla spalla
di chi campa soltanto di fatica:
“Cara mia dolce farfallina gialla,
ma quanto pesi, Dio ti benedica!”
Tempo felice è quello
che non ha più dei vuoti da riempire
in attesa del nulla
e il nulla è dato già come sovrano
e più felice se nel solo incanto
dell’ora attuale trova compimento.
Come il silenzio di una bella donna
che ti guarda e sorride
e piano piano
ti accarezza la mano.
***Abbadia San Salvatore, 2 agosto 2019
Cerco
nel bianco e nero della mia memoria
il senso di una storia
e di una vita,
la sequenza infinita
delle occasioni avute
e di quelle afferrate,
godute e poi svanite
nell’eloquenza muta del mistero,
dove tutte le vite,
vissute e poi smarrite,
conversano tra loro nel pensiero.
***15 luglio 2019
Piace e offende
il buon selvaggio che addenta la mela
ostentando il suo rutto di piacere.
Piace e offende
come il tornare indietro alle maniere
di un branco non ancora società.
Madama Civiltà,
che insegnava a sbucciare le parole
come la frutta
ormai tace e si arrende.
Anche la scuola non ci fa più caso.
Pertanto il buon selvaggio
ammicca sghignazzando in un messaggio:
fossimo noi ad aver la puzza al naso?
***13 luglio 2019
Alla premiata ditta del piacere,
che di curare i sensi si compiace,
prima che giunga la stimata pace
farei ancora domanda di godere
quel tanto che prevede la natura
quando la vita è ormai una sinecura.
luglio 2019
Profumati d’incenso
come quei vecchi canti in processione
inni salgono al cielo
del libero mercato,
invocano perdono per l’offesa.
Non sanno i miscredenti
che “non c’è alternativa”.
*There Is No Alternative, altre mie poesie cliccando su www.nandocan.info
21 giugno 2019
Amo il silenzio delle mie parole
nell’incanto notturno del pensiero
che si affaccia dal sogno
e componendo va la musica dei versi
fino al ritorno di una voce amica
che dica il quando e il come della mente.
A lei dono quei versi e a chi li ascolta.
***12 giugno 2019
(Nella foto un particolare del dipinto di Max Ernst “La realidad es un collage”. A quanti apprezzano le mie poesie l’omaggio di un piccolo ebook , intitolato “Pensando in versi (1988- 2018)” che può essere scaricato liberamente e senza pubblicità cliccando su www.nandocan.info)
La mia ragione
che non è la tua
che non è quella di quel mondo infame
dove si danno per scontate cose
che non lo sono
e se lo sono, dite, fino a quando?
Anche cambiare il mondo è nelle cose.
***7 giugno 2019
Schianta la Storia e cade, come il ramo
da un tronco antico rotto alle tempeste,
monumento del bosco che più amo.
All’ombra sua fiorivano le feste
e alla musica dolce dei fringuelli
ignare danze lieti ballavamo.
Eppure di quel tronco sapevamo
che a quel suono marciavano gli insetti
divorandone il legno piano piano.
Ora che cade sulle nostre teste
li vediamo fuggire, poveretti,
ai nostri piedi e noi li calpestiamo.
6 giugno 2019
Praterie della mente
in cui mi inoltro a stento
più spesso divagando
per sentieri già noti,
cala la nebbia
e il mio cavallo è stanco
ma fiuta il vento verso l’orizzonte
dove selvaggi
altri cavalli sgroppano felici.
***26 maggio 2019
*Altre mie poesie su nandocan magazine 2
Roma, 11 aprile 2019 – L’antico, magnifico castello sul mare di Santa Severa ospita fino al 14 aprile la mostra di un singolare scultore romano, Alberto Ricci, il primo al mondo a creare sculture solide con la sabbia utilizzando materiali idonei a renderla compatta. Ha scoperto e ideato queste sculture nelle fonderie dove realizzava i suoi lavori in bronzo, le une come gli altri esposti nella mostra. Le opere in “sabbia scolpita” sono state modellate con la lima e sembrano avere la consistenza di una roccia sedimentaria. E in questi piccoli capolavori si possono ammirare gli effetti sorprendenti ed inusuali che le minuscole particelle di sabbia riescono ad offrire accanto alla meraviglia di riconoscere in esse quelle immagini che la fantasia del vento avrebbe potuto operare nel tempo.
Il video si conclude con una breve poesia da me scritta per l’occasione. Ecco il testo:
Siamo anche noi delle anime di sabbia
dono d’amore della terra all’aria
e dell’acqua alla terra
come i nostri castelli di fanciulli
abbandonati all’energia del vento
Morto all’età di 60 anni nel 2003, Alberto Ricci aveva già avuto modo di fare apprezzare la genialità delle sue creazioni in Italia e all’estero. In un manifesto esposto alla mostra, datato 1965, aveva anche indicato le idee a cui si è ispirato nelle righe che seguono:
Energia “essenzialismo”. l’arte non morirà. Ogni essere, persona, tempo, sentimento, materia, mondo, universo, infinito…. Il tutto è subordinato ad essa: energia. L’arte è energia qualsivoglia. Ora io dico per quanto sopra descritto che l’energia è e rappresenterà il fulcro di ogni cosa. Quindi una scultura o pittura che si voglia fare ha sempre una sua caratteristica, propria di ogni persona che abbia potenzialmente acquistato una certa energia, infatti ogni essere che nasce e vive nel suo tempo acquista sin dalle origini un suo preciso timbro. E tutto ciò aumenta approfondendo esso. L’opera è sempre un’invenzione continua e valida, ciò che diventa sia la propria essenza. Ogni epoca avrà una precisa caratteristica affinché i figli, che sono di quel tempo, le opere li rappresentano. Per queste mie vedute e pensieri, emano, io Alberto Ricci, il movimento universale “Energia dell’Essenzialismo”, in Roma fulcro, apice di tutto ad essa.
Cammina sulle acque
la sconfitta del mondo
ora sfidando
la presuntuosa gotica certezza
di verità consunte
e magnifiche sorti e progressive.
La vediamo affondare
nel gorgo secolare
del pregiudizio.
Aspettando la Storia.
***11 marzo 2019
Nei vapori di un sogno
m’intrattiene, cullandomi, una barca
remando piano fino ad accostare
alla riva del giorno,
poi con lo sguardo attorno
accarezzare
lo scoglio della vita,
il respiro del mare.
27 febbraio 2019
Un sogno non può essere tradito,
di tradimenti è fatta la realtà.
Giustizia e libertà sono nel sogno
Bisogno non il sogno è la realtà.
Ma se i bisogni riempiono la vita
la vita che non sogna è già finita.
12 febbraio 2019
Dall’albero appassito
cade una fronda
e un’altra
e ancora un’altra,
finché la pianta nuda reca in vetta
poche foglie soltanto.
Per lei è la fine, dicono passando.
Il potatore invece ora sorride.
7 febbraio 2019
